La hora muerta

"El poema es el amor realizado
por el deseo que ha seguido siendo deseo"
René Char

Las páginas se pasan, paso entre ellas, duermo en sus espacios... las palabras me persiguen, se recuestan en mis sueños, me acosan, me ven desde mis ojos... ojos mudos, ojos que han llorado su color... me destiñe la tristeza.
Las páginas se pasan, algo más cae en el tiempo... divino desierto, aridez que agrieta el recuerdo, mundo de diminutos habitantes, indiferenciados, todos dorándose al negro sol del silencio, todos perdidos, todos juntos... tan solos...
La solitaria yace sedienta, la solitaria nada más se mece... nada más...
¿qué hará con su tristeza?
Ella ya no llora, sus ojos se han secado ¿pasará lo mismo con su cuerpo?
Ella sólo suspira
Bocanadas de silencio le advienen. Oleadas de recuerdos... tiempo aniquilado
Ella yace en una hora muerta.